Chapitre 14 du roman « Le clan des Brevelles ».
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Le Thalys part à sept heures quarante-deux. John est arrivé au quai avec vingt minutes d’avance, ce qui ne lui ressemble pas et il a passé ces vingt minutes à vérifier sur son téléphone que la livraison des cartons de livres avait bien été confirmée par les organisateurs du salon, à relire le plan du stand et à boire un café dans un godet en carton qu’il a terminé froid d’un air satisfait. Je l’ai regardé faire depuis le banc du quai.
Une fois dans le train, John m’indique nos places et m’invite à prendre le côté fenêtre. Il s’installe après moi, côté couloir. Il a besoin de pouvoir se lever, dit-il, sans préciser pourquoi et sort immédiatement un exemplaire du livre qu’il ouvre à une page au hasard et relit avec ce froncement de sourcils particulier qui signifie qu’il cherche encore quelque chose à améliorer. Je pense un bref instant à Lucky, confié pour le week-end à une voisine d’Uccle qui le promenait déjà avant notre départ avec une énergie que je lui enviais. Je le sais entre de bonnes mains.
Le train quitte Bruxelles-Midi dans un glissement silencieux. Les quais disparaissent, puis les entrepôts, puis les premières maisons de banlieue avec leurs jardins encore endormis. J’ai quitté Maréchal & Fils trois mois après la publication de mon livre. Je n’ai pas cherché autre chose. Je n’en avais pas besoin.
Je suis des yeux le paysage. Le plat pays belge à cette heure du matin a quelque chose d’hypnotique. Les champs encore gris sous un ciel bas, les lignes électriques qui montent et descendent entre les pylônes comme une respiration lente, les petites villes qui apparaissent et disparaissent avant qu’on ait eu le temps de les retenir. Gembloux. Namur dans le lointain. Puis la frontière, imperceptible. Pas de panneau, pas de changement de paysage, juste une légère modification de la lumière peut-être, ou simplement l’idée qu’on a traversé quelque chose.
— Tu as relu le chapitre sept ? demande John sans lever les yeux.
— Non.
— Il faudra. Il y a une répétition à la troisième page que j’aurais dû attraper avant l’impression.
— C’est trop tard maintenant.
— Je sais. Ça m’agace quand même.
Je souris. Il referme le livre, le pose sur ses genoux. Ses yeux se posent un instant sur le paysage, par-dessus mon épaule.
— Tu as l’air calme, murmure-t-il.
La suite de ce chapitre sera disponible dans la version publiée du roman.