Des récits à la première personne ou presque.
Fragments de vérités intimes, quand le réel heurte, blesse ou transforme. Ici, on parle de failles. Pas pour s’y complaire, mais pour apprendre à les traverser.
Chaque matin, je me laisse guider par mon chien à travers cinq kilomètres de sentiers au cœur du Bois de la Cambre. Saison après saison, la lumière change, les arbres murmurent de nouvelles histoires. À la lisière du lac, le Kiosque est mon phare paisible, un lieu de retrouvailles informelles qui m’ancre profondément dans le présent.
Un sac oublié, un voisin inconnu, des billets qui débordent… Et ce moment suspendu où l’on hésite entre la loi, le doute, et le silence.
Une femme meurt fauchée devant moi. Je ne la connais pas. Je ne fais rien. Je regarde. Et je vois ses yeux. D’un bleu fixe, déjà partis. Dans le froid de Bruxelles, la mort s’installe au milieu du trottoir. Et personne ne sait quoi en faire.
Un simple “bonjour” dans un café bruxellois. En retour : la violence, le rejet, le silence des témoins. Ce texte raconte un basculement intime, là où les apparences, les peurs et les rôles sociaux s’entrechoquent.
Je pensais avoir trouvé un refuge, une forme de réparation silencieuse. Mais une accusation automatique, sans preuve ni appel, est venue tout raser. L’injustice, quand elle ne trouve personne à qui parler, laisse une marque plus profonde que la défaite.